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I bring in the eyes the lonjura of savannahs and in the heart the homesickness of the innocence.
I have the brain to estalar of memories of the red bites and in the hands I smell it of capim.
The noises of the guard nights are reverberated me in the soul and its me the body for distresses of the not-return.
Eye the sea.
It is great, without size, the severities of the end of the day to cry in the horizon.
It does not have roads that they take me to the brown land and already does not have Niassas nor Empires that follow the flying fish.
Of the brown land they come me notice of war hunger as punishment tax for men who had only fought for itself.
A sea does not bring the sounds of Africa, nor the fragrance of the forest fires when entardecer.
It does not have lassidão - only garbage - in the calm of desert sands, and an indifference of cigana viola that moans (or it cries out) for the sides of the encampment where if they make hampers with wickers of the solitude.
Of the side of to the sea it does not have tembas of dust with crucificados embondeiros here.
Nor trails of acácias rubras or coconut palms of golden earrings.
It does not have white children of smiles and eyes candies.
Nor seductions of batuques in places of fetichism of flowers.
Nor discoveries of fruits, palhotas of bamboo or almadias with silver-plated fish.
It does not have old, with hair of barbed wire, smoking liamba of the esquecimento, nor old of cigarette in contrast, keeping the ash as one borralho against the cold.
Not even the silence of the hours without clock and raparigas estilhaçando, among teeth of roots of the forest, the laugh of the encantamento.
End of
Translation
África de insondáveis mistérios, terra de fogo e céu de mar, desejos (in)satisfeitos no veludo sensual dos corpos, na virgindade da natureza-primeira, nos apelos distantes do frêmito e da racionalização enlouquecida.
Manhãs nascidas num espanto tão súbito que o dia chega a parecer uma constância sem penumbra, uma orgia de calor e de suor num mundo de carne despida.
Do lado de cá do mar não há musas africanas cozinhando a mandioca nas brasas da paciência.
Nem batinas brancas evangelizando as primaveras da inocência.
Nem um sol a morrer como se a vida abraçasse a morte num beijo de eternidade.
Não há, não há mesmo, a melancolia das folhas da selva anunciando - como gotas condensadas num vento funerário - a chegada da reclusão do fim da tarde.
Aioé! Amigos que deixaram os sonhos nos caminhos vermelhos do sangue, os braços desfeitos nas minas da traição.
Aioé! Embondeiros de Cabo Delgado, palmares da Zambézia, negras de corpo afeito às noites dos remorsos brancos, batuques de febres enfeitiçadas.
África: Aioé!
- Porto, 03/07/04, M. Nogueira Borges - "Miradouro"
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