(Tecleo en la imagen a extender)
Traigo en los ojos el lonjura de savannahs y en el corazón la nostalgia de la inocencia.
Tengo el cerebro a estalar de memorias de las mordeduras rojas y en las manos I lo huele del capim.
Los ruidos de las noches del protector se reverberan me en el alma y su yo que el cuerpo para se apena de no-vuelve.
Eye el mar.
Es grande, sin tamaño, los severities del final del día a gritar en el horizonte.
No tiene caminos que me lleven la tierra marrón y no tiene ya Niassas ni imperios que sigan los pescados del vuelo.
De la tierra marrón vienen yo aviso del hambre de la guerra como el impuesto del castigo para los hombres que habían luchado solamente para sí mismo.
El mar no trae los sonidos de África, ni la fragancia de los fuegos del bosque cuando entardecer.
No tiene el lassidão - solamente basura - en la calma de las arenas del desierto, y una indiferencia de la viola del cigana que gime (o grita hacia fuera) para los lados del campamento en donde si hacen cestos con los mimbres de la soledad.
Del lado al mar no tiene tembas del polvo con embondeiros de los crucificados aquí.
Ni rastros de los rubras de los acácias o palmas de coco de pendientes de oro.
No tiene niños blancos de sonrisas y no eyes los caramelos.
Ni seductions de batuques en lugares del fetichism de flores.
Ni descubrimientos de frutas, palhotas del bambú o almadias con los pescados plateados.
No tiene viejo, con el pelo del alambre de púas, fumando el liamba del esquecimento, ni viejo del cigarrillo en cambio, guardando la ceniza como un borralho contra el frío.
No iguale el silencio de las horas sin estilhaçando del reloj y de los raparigas, entre los dientes de las raíces del bosque, la risa del encantamento.
Fin de la
traducción
África de insondáveis mistérios, terra de fogo e céu de mar, desejos (in)satisfeitos no veludo sensual dos corpos, na virgindade da natureza-primeira, nos apelos distantes do frêmito e da racionalização enlouquecida.
Manhãs nascidas num espanto tão súbito que o dia chega a parecer uma constância sem penumbra, uma orgia de calor e de suor num mundo de carne despida.
Do lado de cá do mar não há musas africanas cozinhando a mandioca nas brasas da paciência.
Nem batinas brancas evangelizando as primaveras da inocência.
Nem um sol a morrer como se a vida abraçasse a morte num beijo de eternidade.
Não há, não há mesmo, a melancolia das folhas da selva anunciando - como gotas condensadas num vento funerário - a chegada da reclusão do fim da tarde.
Aioé! Amigos que deixaram os sonhos nos caminhos vermelhos do sangue, os braços desfeitos nas minas da traição.
Aioé! Embondeiros de Cabo Delgado, palmares da Zambézia, negras de corpo afeito às noites dos remorsos brancos, batuques de febres enfeitiçadas.
África: Aioé!
- Porto, 03/07/04, M. Nogueira Borges - "Miradouro"
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